достал большую сигару из кармана и протянул её к Тайлеру в молчаливой просьбе поджечь её.
Он молча тянет ко мне эту массивную сигару, как будто бы она — его фаллический символ силы. Сигара — это не просто палка табака, нет. Это заявление, такая штука, которая как будто говорит: "Смотри на меня, я важный ублюдок."
Я смотрю на неё, а потом на его довольную физиономию. Поганец. Думает, что весь этот мир уже прогнулся под него. Думает, что каждая задница в этом мире должна быть поцелована именно им. А я, что? Подожгу эту хрень? Хм.
"Сигара?" — бормочу я, закатив глаза, словно бы от усталости. Но ведь не зря мы здесь собрались. Для меня это момент… как бы не повеселиться? Никак. Мы всё равно стоим на краю.
Я щелкаю зажигалкой, подношу её ближе к его игрушке и вижу, как пламя начинает разгораться. Слушаю это затухающее шипение и — БАМ! — тот самый момент, когда ты понимаешь, что этот мир можно поджечь так же легко, как эту сигару.
Пламя облизывает кончик сигары, как язычок, проникающий в самую душу табака, напоминая мне обо всех тех разах, когда я поджигал дома людей, банки, и всё просто таяло к чертям. Вся эта сила. Сила огня, сила вселенной, да даже крупицы силы, собравшихся тут. Что-то в этом есть чертовски сексуальное.
Я откидываюсь обратно на стул, спокойный и непоколебимый, как и всегда. Пусть подумает об этом, пока его сигара тлеет.
"Но давай продолжим игру. До самого конца. Кто из нас сломается первым?"
